F-Bombs(despre emo)


Acum voi face ceva ce nu fac de obicei, voi scrie ceva sociologic. Obișnuiesc să fiu ceva mai subtil când am un lucru de spus, dar nu cred că exista un mod subtil de a spune ceea ce va urma în rândurile de mai jos(desigur că există, sunt scriitori și poeți, ziariști și eseiști care au făcut-o). Oamenii sunt oi, suntem niște oi grase, leneșe care devorăm în fiecare zi pagini și pagini de celulăză cu care, ne aprovizionăm zilnic cu păreri care corespund nevoilor altora. Iar caracterul definitoriu pentru aceste oi ce suntem, este trendul, curentul, spiritul de turmă. ”Go with the flow!” așa cum zice americanul. Partea complicată este că un curent naște un anticurent, o revoluție o antirevoluție, un trend un antitrend. Romantismul a apărut pentru a se opune clasicismului, simbolismul naturalismului, suprarealismul înseși realității. Punkul a apărut ca opoziție pentru rockul popularizat de Beatles, Thrash și-a scos capul din garajurile californiene pentru a scuipa în fața glam-metalului. După americanizarea mediului a urmat antiamericanizarea minților, iar după homofobia generală s-a născut metrosexualismul. Atât timp cât omul se identifică unui curent e bine, dar când este cu un curent, urmează un curent lucrurile încep să devină problematice. Cel mai bine se vede acest lucru când e vorba de minorități. Orice fel de minorități. O serie de preconcepții greșite se inoculează adânc în mințile cetățenilor tetrastomacali încât sunt forțați la nivel inconștient să urască. Și astfel ura devine normală. Ura împotriva unor grupuri de copii devine normală și aplaudă.

Majoritatea minorităților bazate pe stil de viață ,create în colectivele de adolescenți, care nu corespund unei păreri general acceptate legate de aspectul și comportamentul unui copil sunt asociate cu acte de violente, automutilare și sinucideri. Gamers, goths, rockers, punkers și emos, deschizi televizorul sau un ziar și afli că un reprezentant al uneia dintre categoriile respective s-a aruncat de pe bloc pentru că așa îi spunea Bill, a intrat cu pușca de vânătoare în școală și a omorât profesori pentru că s-a plictisit să tot apulbere pixeli în GTA 3. În momentul de față pășim pe o linie foarte fină, căci sunt multe variabile la mijloc, dar vom presupune că respectivul/respectiva în cauză este o persoana ce crede în valorile curentului cu care se identifică și nu doar un/o pozoare. Trebuie să ne gândim un pic că sunt totuși milioane de copii care joacă jocuri violente, care ascultă muzică subersivă…care sparg pentru un moment granița dintre real și ireal când în timp ce le cântă Disturbed în căști explodează creiere de Iraquieni pe pereții pixelați, dar asta nu îi face să își omoare profesorii. Există colegi violenți, profesori insensibili, familii dezorganizate, ideea de sacrificiu pentru viiitor presată pe minți tot mai fragede; toate aceastea contribuie la gesturi extreme mult mai mult decât sentimentul că în sfârșit te identifici cu cineva când asculți o melodie.

Dar, după cum spuneam, un trend dă naștere unui antitrend. Iar astfel apar haterii(intenționez să întroduc în vocabularul limbii române asemenea cuvinte pentru că nu consider să aibă un omolog complet din punct de vedere al semnificației), oameni care insultă, atacă, aduc injurii și ofense unor persoane pe care nu le cunosc, bazându-se pe o informație oferită de un reporter care speră doar la obținerea unui procent de audiență. Două lucruri mă deranjează la aceștia: întăresc curentul și ceea ce ma întristează cel mai mult, sunt la fel de răi ca cei pe care îi atacă, poate chiar mai răi, căci sunt o masă omogenă de venin care abea așteaptă să fie aruncat în seamănul om. Este un alt curent, la fel de nociv pentru ca cel cu care se găsește în antiteză, pentru că nu ajută cu nimic, este o risipă de energie, care ar putea fi canalizată în alte moduri.

Mai departe mă voi referi în special la emo și antiemo, căci sunt prea multe misconcepții referitoare la ei, misconcepții care au apărut din cauza unui de reportaj făcut de o televiziune, una românească Ca majoritatea categoriilor formate de trenduri, emo au luat naștere dintr-un gen de muzică. Emotional Hardcore, mai exact, un derivat al Hardcore Punkului, care în loc să aibă un mesaj subversiv ațintit asupra sistemului punea emfază pe exprimarea sentimentelor prin muzică. Acesta a evoluat mai apoi spre soiuri diferite de post-rock, post-punk și indie iar aceste genuri sunt cântate de trupe bune, din nefericire intrând încetul cu încetul în mainstreem, dând naștere la imitatori inferiori care nu au avut nimic de-a-face cu incipitul genului. Astfel de trupe au apărut în muzica ce se ascultă pe MTV, un program creat pentru spălat creiere. Astfel, a devenit ”cool” să faci parte din toți acei puștani care se îmbrca cu haine aparent vechi și se dau cu skateul doi metri, dar sunt aduși cu mașina pâna în parc și trebuie să se întoarcă acasă la o anumită oră. Dar stai, nu atunci emo așa cum îl cunoști a luat naștere, asta a fost baza de plecare pentru ceea ce avea să devină. O parte din caracteristicile trendului cum ar fi hainele închise la culoare, părul lung și negru, fascinația pentru morbiditate și sânge vin din partea unor trupe pseudo-gothic, destule originare din Germania și Japonia. Apoi, un alt mediu de transmitere a informațiilor a oferit caracteristicile sentimentale ale celor considerați emo: animeurile mainstreem. Personaje care izbucnesc în lacrimi la prima palmă, dar care încearcă să pară întunecate și să demonstreze că au motive să fie triste. Personaje cu care sunt forțați preadolescenții să se identifice și idei denaturate, anacronice, deosebit de romantice și ireale inserate în minți juvenile, care intră apoi în conflic cu idelogia lumii din spatele ecranului.

Ce trebuie ținut minte este faptul că aceste surse de influență nu sunt neapărat dependente, dar că se afectează unele pe celelalte, un mediu construind pe succesul și influența altuia, ceea ce înseamnă că popularizarea acestui curent de către media nu va înceta, va crește, până când noi, cei cu părul scurt care încă își păstrează culoarea naturală vom fi cei discriminați. Mai ales, atât timp cât vor fi oameni care să dorească arderea pe rug a tutur celor care ascultă Tokio Hotel, care să folosească cuvâtul emo ca insultă, trendul nu va muri. De ce? Pentru că emos nu sunt emo din cauza înțelegerii și acceptării oferite de societate. Înainte de a fi un trend a fost o metodă de protesc, de revoltă, iar înainte ca un individ să facă parte din trend, crede că acesta este singurul mod de a atrage atenție. Și e o situație penbilă creată de hateri. S-a creat o teroare, o frică de a fi considerat emo sau iubitor de emo pentru că altfel ți se vor atribui stereotipurile. Până la un punct ar putea fi benefică această atitudine că descurajează folosirea internetului ca mod de refulare a tuturor frustrărilor adolecentine, dar când scriitori clasici precum Eminescu sau Blaga sunt considerați ca fiind emo, avem o problemă. Poate vom ajunge o societate divizată între brute violente, barbare și intre adolescenți întârziați care plâng pe pernă pentru că nu le-a mers ziua exact cum au vrut, după care întră pe blogul lor și scriu poezii cu iz de simbolism prost.

Ceea ce te rog pe tine, rapper/metalhead macho este să stai să cauți un pic, să cercetezi, pentru acest singur motiv a fost inventat Internetul și Wikipedia, pentru acces la informație, înainte să iei un copil la bătaie sau să îți bați joc de el pe blogul tău doar pentru că ți se pare că nu arata cum trebuie. Sunt unii care pur și simplu sunt pierduți, iar prin faptul că îi numești distruși fără speranță, s-ar putea să îi transformi în așa ceva.

Ceea ce îți spun ție, copil ahtiat după Bleach care consideri că ești la fel ca Sasuke, care găsești că viața îți este un iad întunecat plin de fum și durere; care găsești scăpare doar în versurile unei trupe de adolescenți incapabili și în pagina ta de versuri patetice îți spun să pui mâna pe o carte, alta decât Twilight, te poate ajuta mai mult decât o lamă.

Sase chipuri: Junky


3. Junky

junky1copy

Fugi!

Fugi! Aleargă futu-ţi gura mă-tii!

Cuţite ascuţite se împlîntau în plămînii extenuaţi.

O maşină de poliţie era pe urmele lui. Alerga ca un apucat, lovindu-se cu umerii de colţul clădirilor, aluncecînd prin bălţi, izbindu-se de tomberoane şi aurolaci.

Stai!!!

Stai, mă, nu auzi!?!

Nu îi era frică de faptul că putea fi prins şi că ar putea să stea cîteva ore la bulău, ci faptul că trebuia să arunce toată marfa pe care o avea la el îl înspăimînta. Crack, cocaină şi amfetamină suficientă cît să se încalţe cu două vieţi de bulău. Crack, cocaină şi amfetamină suficientă cît să se ţină el pe linia de plutire două luni de zile şi să facă şi ceva bani. Ca să nu se mai gîndească la datoria pe care o avea la dealării din zonă.

Fugi!

Fugi ratatul pizdii, fugi!

O maşină îl izbii în coaste cînd încercă să treacă strada. Lovitura nu a fost dureroasă, dar a scurtat foarte mult distanţa dintre gaborii ce-l urmăreau, care au profitat de situaţie şi au ieşit din maşină. Şoldul şi coastele îl usturau.

Muie fraierilor!

Muie!

Tremurînd, arată degetul mijlociu curcanilor, încercînd un rînjet.

Trece prin faţa unui autobuz şi se aruncă în prima străduţă, nu înainte de a hohoti nebuneşte de bucurie cînd vede că în urma lui, un poliţist este luat pe sus de o maşină şi capul i se striveşte de caldarîm. Însă colegul lui nu se opreşte. Îl urmăreşte. E hotărît să-l prindă. Toată chestia a devenit personală acum. Iar el ştie că nu mai e decît o şansă ca să rezolve problema urmăririi.

Aleargă pe străzile înguste urmărind fiecare firidă, fiecare colţişor.

Am să te prind! Am să te prind, futu-ţi morţii mă-tii de drogat împuţit! Am săţi rup picioarele măi căcatule! Am săţi rup picioarele şi am să ţi le îndes în cur, în pizda mă-tii de avorton împuţit!

Respiră greu. Dar nu se lasă. O să-l prindă pe distrus. O să-l prindă şi o să-l facă să-i pară rău că s-a născut, că a pus mîna pe droguri, că a futut ceva în viaţa lui, că acum îl aleargă, că nu s-a predat, că există. O să-l facă să-i pară rău că străbunică-sa s-a născut!

Nu-l mai vede.

Unde a dispărut nenorocitul?

Unde eşti mă!

Mai rapid decît o clipire, o săgeată luminată macabru de lună îl izbeşte în frunte.

Zboară pe spate, tot avîntul fiind oprit de forţa răngii ce-l trînteşte. Craniul se umflă în părţi, un şuvoi de sînge i se strînge în tîmple, în ochi, în fălci, în urechi. Pielea se crapă. Plămînii se umflă şi se blochează. Ceafa se sfarmă de asfalt. Steluţe roşii, verzi, albastre, toată galaxia îi joacă în spatele pleoapelor.

Tremură.

Un tremur înfricoşător, morbid, implacabil îi atacă oasele.

Gura mă-tii!!!

Loveşte fără milă. Năprasnic. Puternic. Hotărît.

Gaborul zboară cu cracii în sus, sînge izvorînd instantaneu din fruntea spartă de drugul de fier ce i-a stopat avîntul.

Aterizează penibil, zburat pe spate, ca un taur izbit frontal de un tanc.

Hai măi muie, cine e mai tare!?!

Hă?

Hă!?!

Îl apucă de după cap şi îl trage în firida de unde îl aştepta. Zgomotul a făcut să se aprindă lumina de la parter dar pe el nu îl interesează asta. Are lucruri mai importante de făcut.

Peretele are o bordură, bordură de care dinţii se sparg cu un sunet sec. Buzele crăpate intră între cioturile rămase. Gingiile sunt zgîriate de marginea bordurii, sfărîmînd maxilarul.

Aaaaaaaaaahhhhhhhh!!!

O durere groaznică îl străpunge. Capul i se umflă explodînd în gheizere de sînge din gură. Buzele îi atîrnă. În gît simte bucăţi de dinţi. Bucăţi de dinţi care-l îneacă, îi zgîrie esofagul. Adrenalina s-a dus demult, frica şi panica îl stăpîneşte acum.

Cine e şeful acum!?!

Cine e cel mai tare acum!?!

Bocancii îşi fac treaba din plin. Oasele capului rezistă foarte bine la fiecare lovitură dată. La fel şi muşchii gîtului. Capul curcanului se ţine bine, tare, ţeapăn. Dacă nu ar fi sigur că i se pare, ar crede chiar că labagiul încearcă să se ridice.

Durere. Frică. M. cea mică. E. iubita lui. Spaimă. Durere.

Te omor, mă!

Imagini aduse din străfundul memoriei îi aduc aminte de familia ce probabil că îl aşteaptă acum acasă. Fetiţa lui. Lumina ochilor săi. Darul nepreţuit al vieţii sale.

M. M. M!!!

Căcatul încearcă să se ridice. Pare că are suficientă putere să se ridice. Chiar după toate bucăţile ce le-a primit. Nu mai poate să continue mult aşa. E prea obosit din cauza drogului. Din cauza alergăturii. Din cauza puseului brusc de adrenalină.

Caută febril pistolul. Caută cureaua. Tocul. Smulge încuietoarea. Nu ştie cum se armează o armă, dar un al şaselea simţ îl ajută şi în urma bîjbîielilor se produce un declic metalic.

Ţinteşte.

O secundă. Mai puţin de o secundă a durat de la flacăra albă ce a ieşit pe ţeava armei îndreptată către ochii lui. Mai puţin de o secundă. Un sfert de secundă lung cît o eternitate. O eternitate în care a văzut-o pe M. pe E. una în braţe celeilalte, zîmbind, cu ochii mari, plini de iubire, aşteptîndu-l.

Vâ iubesc.

O eternitate în care a simţit metalul cald cum îi pătrunde ochiul drept. Cum îi sparge şi arde globul ocular care se scurge pe obraz. Cum intră în os şi împrăştie mii de ace în creier. Cum o durere ascuţită de măsea îi paralizează măinile şi picioarele. O durere ce îl scoate din corp o dată cu glonţul ce iese prin partea cealaltă a craniului, strivindu-se de perete.

O eternitate ce l-a făcut să-şi vadă creierii zburaţi pe cămaşa drogatului, pe asfalt, pe geamul de deasupra lui.

Fugi!

Fugi!

Fugi!

Bucăţi de creier pe obraz, în ochi, pe buze. Sînge cald pe gît. Culorile se pierd, se spală, se scurg demenţial de pe retină.

Cadavrul nu vrea să rămînă în spae. Se îndepărtează de el dar se pare că tot în spatele lui se află. O Sodomă şi Gomora bîntuitoare, urmăritoare, răzbunătoare îi calcă pe urme.

De fiecare dată cînd întoarce capul cadavrul se repede către el dar închide ochii la timp, îşi întoarce privirea la momentul oportun. Şi cadavrul mai rămîne un timp în urmă.

Fugi!

Fugi!

Fugi!

Imaginile tremură. Străzile se îngustează şi se lărgesc într-un ritm de dans tribal, sălbatic. Totul se prăbuşeşte într-un caleidoscop ameţitor. Tomberoane. Bălţi. Pete de sînge. Cocaină. Jaruri de la ţigări. Balcoane. Lumini. Blocuri. Stele.

Străzile se unduiesc lasciv. Stînga. Dreapta. Cercuri. Orizontal. Vertical. Hăuri. Haos.

Şi o uşă. O lumină chinuitor de murdară.

Ce dracu?

Era căzută într-o poziţie fetală. Plină de sînge, excremente, spermă, vomă. Un plic cu cocaină. Nişte bani. Ţigări. Păr murdar împrăştiat pe caldarîm în jeg.

Respiră.

Plînge.

Respiră.

Plînge.

Ridic-o!

Ridic-o!

Ridic-o!

Să-mi bag pula!

Îi ia repede lucrurile şi i le îndeasă în poşetă. O ia de subţiori şi o ridică. Nu reacţionează. O scutură şi o prinde de faţă: Hei! Hei! Hei!

Ochi goi ca de mort îl străpung. Cadavrul îi respiră creier în ceafă.

Să-mi bag pula!

Hai mă! Poţi să mergi? Hai! Hai mai repede!

Întunericul se îngrămădeşte în bălţi. Petele negre de frică şi mister aleargă alături de ei. Firme de pub-uri scrijelesc scoarţa cerebrală şi nasc fantasme.

Intră într-un bar.

Un loc mai ascuns. Mai întunecos. Întunericul face bine. Acum.

Miroase a tutun, a iarbă, a transpiraţie, a alcool, a vomă, a stătut.

A frică.

A moarte.

Stai aici. Mă duc pînă la baie şi îţi aduc ceva de băut.

Dă din cap că a înţeles.

Ochii celor ce sunt în bar sunt cleioşi. Se lipesc de el. De hainele lui. De piele. De firele de păr transpirate şi murdare de sînge. Urmăresc avizi şi-şi trag seva din frica şi mizeria lui.

Să-mi bag pula!

Să-mi bag pula!

Să-mi bag pula!

larson_industries_bathroom_floor

Închide uşa de la baie şi se prăbuşeşte în genuchi. Vomită lung şi dureros. Gustul acru de acid gastric îi transmite fulgere în ochi. Spasmele îi strîng tîmplele, îi bat timpanele. Dinţii se izbesc unii de alţii într-un tremur incontrolabil. Lacrimile curăţă WC-ul jegos.

Se prăbuşeşte în poziţie fetală, tremurînd, sughiţînd, plîngînd ca un copil.

Mamă

Mamă

Mami…

Mami…

Întredeschide un ochi pentru a-l lipi de marginea vasului de toaletă. O mînă uscată, bătrînă, cu unghii îngrijite, cu o verighetă subţire, caută un punct de sprijin. Se ridică încet, interminabil de încet.

Mamă

Chipul ce apare îi este cunoscut. Foarte cunoscut. Chipul aduce amintiri. Readuce amintiri la suprafaţă. Amintiri vechi, şterse, imagini neclare încep să curgă rapid, iar chipul se tranformă pe măsură ce amintirile sunt din ce in ce mai recente.

Mamă

E mama. E mama. Mama.

E mama. Şi zîmbeşte. Zîmbetul ei cald, liniştitor, dulce, adormitor.

Imaginea începe să tremure, să se marească şi să se micşoreze. Se topeşte şi se reface la loc. Se dilată şi se strînge.

Mamă

Mama îşi revine şi-şi pune bărbia, jucăuş, pe marginea de porţelan. Zîmbeşte larg, iar printre cei doi dinţi lipsă de cînd l-a născut, el vede capacul de la WC.

Şi totul se prăbuşeşte într-un vîrtej de apă trasă şi un amestec de mizerie.

Mamăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăă!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

E în regulă. E în regulă.

Două mâini îl cuprind şi lacrimile se strîng în ele. Şi lumea e cuprinsă în ele.

E în regulă. E în regulă.

Coborâre în întunecimi


Giger este un om, din carne şi oase, nu pot atesta căci nu am respirat niciodată acelaşi aer cu el, este un artist elveţian, pentru a fi mai exact. Din punct de vedere genetic şi fizic nu diferă de oricare alt reprezentant al speciei umane. Nu cred să fie vreun domeniu, care să aibă chiar şi o minimă legătură cu al său principal domeniu de activitate, prin care să nu-şi fi băgat coada într-un mod sau altul, căci pe lângă pictură şi sculptură, a asistat regizori, a scris cărţi, a publicat pamflete, a proiectat instrumente muzicale, a decorat clădiri, a imaginat construcţii, căci a fost arhitect înainte să devină pictor, a gândit chiar şi un sistem de trenuri transmontante de-a lungul Elveţiei. Ca artist a fost plasat în suprarealism după care i s-au lipit pe frunte și peste picturi etichetele: ocult, macabru, fantastic şi ştiinţifico-fantastic.

Dar aceste cuvinte lipsite de suflet şi substanţă nu ne spun cine şi ce este Giger, el fiind mai mult decât un om. E o forţă abisală slobozită din Tartarul putrezit în noi, este o frică oruborică, este o teroare ce izvorăşte din substanţa noastră, din seva omului. Este un cuţit ce râşcâie straturi de puritanism, de îndoctrinare, de imbecilitate indusă forţat de morală, este mai mult decât un nihilist, este o scârbă absolută de viitorul atât de acut existent în minţile noastre. Este necroza ce vor deveni idealurile noastre odată cu avansarea omului pe calea duală a evoluţiei şi involuţiei.

Lucrările lui nu sunt perverse, nu sunt macabre, nu sunt groteşti sau abonimabile, aşa cum pot părea la prima vedere. Sunt incredibil de detaliate, iar fiecare mic detaliu ascunde o porţiune de infern, o perlă de agonie, căci în fiecare e o prezicere, în fiecare se deschide un şuvoi de puroi subconştient, care inundă conştiinţa înecând orice fărâmă de curaj rămasă. Nu contează dacă priveşti un Necronom, Landscape XX(cunoscut sub numele Câmpul de Penisuri), erotomechanics sau un portret. Indiferent de conţinut, majoritatea lucrărilor sale surprind depravare şi decadenţă la nivelul cel mai adânc posibil: al visului, al subconştientului surprind o esență umana deviantă, singura consecință logica a situației actuale. Din momentul în care îi studiez un tablou, devii victima unei operaţii pe cord deschis, în care Giger este doctorul iar aerograful său, bisturiul. Doar că nu îţi curge sânge, ţi se oferă în schimb un sânge negru-verzui precum picturile sale, un sânge care perverteşte, care tulbură, care finalmente, dacă nu îl refuzi, eliberează.

Cel mai întâlnit motiv în operele sale este uniunea carne-metal(şi sunt sigur că adepţii cyber-punk salivează la posibilatea etichetării lui Giger ca făcând parte din curentul lor), chipuri desfigurate cu tije de metal implantate adânc şi fără vreun scop aparent, tuburi ce leagă porţiuni ale corpului de alte creaturi, organe de simţ înlocuite, creiere amplificate, toate acestea ca nişte accesorii reci, superficiale, ca o normă…ca o modă;precum firele izolate ce ne încojoară tot mai mult, pe care le purtăm cu atâta mândrie pe stradă şi ne oferă atât de multă plăcere în riffuri şi acorduri dragi. Numai că personajele lui nu simt plăcere, nu simt nimic, cele mai multe ne mai având conştiinţă, nefiind mai mult decât animale, lucru care ar putea fi interpretat filozofic dar nu vreau să consider că aş cunoaşte opţiuniile ideologice ale domnului Giger, mai ales că suprarealismul nu ar trebui interpretat la nivelul acesta. Dar nu apectul înfiorător, hidos sperie, căci el ajunge să devină obişnuiţă, ci faptul că acele creaturi suntem noi, sau vom fi noi, groaza este interioară, este frica de un potențial evolutiv existentă atât de puternic la nivel subconștient.

Altă temă abordată des de artist este sexualitatea. Dar o sexualitate Freudiană, una onirică în care se explorează, nu relaţii şi sentimente, ci orificii, fascinaţia din perioada falică, acea curiozitate care nu piere niciodată cu adevărat, animalică, regresivă, considerată greşită, imorală, reprimată şi refulată adând în psihicul şi psihismul uman, răbufneşte în aproape toate apectele stilului său, dând naştere unora dintre cele mai colorate tablouri ale sale. Iarăşi, dezgustul pentru imaginea creată nu apare datorită aspectului conţinutului, ci trezește monștrii din noi înşine, iar de reamintirea acelor curiozităţi ne este frică şi greață. Când conectează cele două teme: delăsarea, renegarea umanităţii(fie prin ascenderea la un statut superior, fie prin pierderea ei, personajele sale reușindu-le pe amândouă) şi sexualitate explorativă, se nasc cele mai hectice, obscure şi agonice senzaţii care pot rezulta dintr-un tablou.

Prin modul în care se joacă cu normele societăţii şi nu numai, încalcă cutumele şi tabuurile instituite prin secole de raţiune şi conştiinţă, sapă prin scoarţa subconştientului şi lasă izvoare de teamă să curgă în voie, Giger este un adevărat artist suprarealist, iar prin calitatea stilistică, detaliul fotorealist şi intensitatea senzaţiilor stârnite, este un adevărat artist, care îşi merită locul printre cei mai mari artişti moderni şi nu numai.

Babel


Mă aflam în faţa acelui Babel insaţiabil din visele noastre, în trup edificat şi spirit, cu carne şi sânge încă curgând, ce îmbrăţişa cerul, sugrumându-l fără să îşi dea seama, sperând să se îmbrace în el, în eter şi neexistenţă pentru a se feri de monştri.

Stăteam şi mă holbam indecis la el, neştiind cu adevărat ceea ce caut, cum am ajuns aici, în acest peisaj rupt din tablourile lui Dali. Sincer, nu ştiam ce era de făcut: să mă îndepărtez cuminţel spre alt loc din imaginaţia mea, poate spre acel abis lugubru în care se zbat coşmarurile şi fobiile fără formă, fără de culoare, fără de miros sau orice alt manifest al materiei, aşteptând să se nască şi să nu mai fie urâte. Nu, voi păşi şi voi urca prin trupul erect, uriaş ce adăposteşte viitoarea salvare, posibila salvare, probabil salvare, de noi înşine, din infernul fricii autoinduse. Asta era determinarea mea de atunci, să iau parte la probabilitate, la şiruri cuantice şi tabele existenţiale, asta este determinarea mea de acum.

Mi-am întins piciorul numai să văd că nu am efectiv unul şi apoi am intrat. Atât, nicio frază scârbos de falsă şi complicată până peste norma bunului gust. Numai că intratul acesta a fost altceva, a fost o iniţiere, o trecere, o pregătire, o însămânţare, căci asta este ceea ce face Babelul cel mai bine. A trebuit să explorez posibilitatea formei şi ideii de om, a trebuit să simt tot ceeea ce aş fi putut simţi, tot ceea ce au simţit miliarde de fiinţe de la Facere până la Apocalipsă. Am simţit marea sub tălpi şi m-am înecât în sânge, am biciuit sfinţi şi am erectat turnuri, am născut idei false cu scopul de a ma feri de ameninţări divine, am distrus culte pentru a fiinţa instituţii. Am făcut tot ceea ce este omeneşte posibil, căci în Babel, nu explorezi simpla posibilitate, ci supraposibilitatea, hiperposibilitatea, ultraposibilitatea, metaposibilitatea. Astfel, până să pun piciorul pe podeaua turnului am bătut ultimul cui în mâna Salvatorului şi l-am înviat pe Lazăr. Graniţa a fost spartă.

Dar nicio experienţă nu m-a marcat mai mult decât lupta. Nu bătaia de beţivi în baruri, nu războiul modern şi desacralizat, nu confruntările victoriene atât de romantizate, ci acea luptă pură cu arme de metal şi armură care îţi zdrobeşte carnea de oase; când îţi priveşti adversarul în ochi şi îmbătat de un cocktail din adrenalină cu frică, când pierzi orice noţiune de umanitate, când nu eşti nimic altceva decât o forţă, o energie, mai mult decât un om, liber de moralitate, liber să te bucuri de durere, liber să omori…Şi mi-am dat seama că asta vreau să ofer lumii, să dau înapoi acea libertate, peste care moraliştii scuipă şi o atribuie animalelor. Iar ceea ce căutam eu era..

Doamne! Mă doare capul, nu atunci, acum, ne rupem din naraţiune acum, avem câteva luni, aproape un an, deci nu trebuie sa te grăbeşti când mă asculţi. Te rog, mă doare capul, îmi vine să plâng, dar nu am cu ce, aşa că voi continua cu altceva.

Să intrăm un pic în zona aceea a cuvintelor care se pot umple de sens şi pentru alţii, nu numai pentru mine, naratorul şi voi descrie ceea ce se poate vedea din interiorul turnului. Aspectul vizibil m-a şocat. Era un bloc, un simplu bloc, ca oricare altul, cu paliere murdare şi scări ciobite…Acum că am ajuns la scări, trebuie sa menţionez că ele sunt un testament pentru raportul divin. Fiecare treaptă era un număr din şirul lui Fibonaci, iar când dimensiunile împiedicau ascensiunea apăreau trepte care o luau de la început, până când treptele devin paliere, iar Babel nu mai apare ca un simplu bloc ci visul unui arhitect suprarealist.
Pe paliere, din loc în loc, câte o uşă numerotată era deschisă şi vedeam înăuntru o chiuvetă sau un closet de faianţă sau o o boxă cu mături murdare, teuri cu cârpe împuţite şi cutii de sodă. Vedeam şi gospodării şi ferme întregi; vedeam schelete deşirate ale unor foste  castele medieval, dar vedeam şi femei desfrânate, orgii în toată regula, din acelea cum se făceau pe vremuri, stilate, cu mâncare şi băuturi, în care lumea se invita respectuos şi nu era nimic obscen sau interzis, nu ca cele pornografice de acum; printr-o uşă crăpată mai mult, găseam grămezi imense de bani şi focuri ce le mistuiau sau ospăţuri barbare sau câmpuri de luptă umplute de membre amputate şi cratere şi nămol murdărit de sânge. Recunoşteam fiecare detaliu, fiecare formă şi culoare, căci toate apăreau înainte în spatele minţii mele, proiectate de sine. Şi nu de multe ori m-am găsit privind, scârbit de propria-mi fiinţă, la pubere cum se jucau între ele, arzând a dorinţă, sau am asistat cu silă enoriaşii care întorşi pioşi de la slujbă îşi molestau copii, îşi dominau femeile îşi desecrau fiinţa minţind şi urând. Mi-am prins tâmplele în palme încercând neputincios să le zdrobesc, mâhnit de propria mea existenţă, sau viitoare existenţă mai bine spus, căci am făcut şi eu la rândul meu toate acestea. Numai că eu văd poteca greşită, spre deosebire de ceilalţi. Dar eu trebuie să schimb asta.  De aceea cel mai interesant mi s-a părut etajul şase, ce avea doar două uşi. Şaisprezece şi şaizeci şi şase. Erau închise şi încuiate, iar numerele nu erau scrise 16 şi 66 sau cu litere, apăreau la nivel preştient, căci acolo dăinuiau alţii asemeni mie, anticrişti rataţi, care se joacă cu oiţele mielului, jonglează cu idei de parcă ar fi bucăţi de humă, schimbă curente după propriile lor “toane”, strâng în pumnii lor imensă putere, se nasc din marea veşnic învolburată, ridică armate pe ambele maluri şi asmut omul asupra omului. Atunci am aflat ceea ce căutam: un număr care să fie numai şi numai al meu, de şase ori un număr de om, un număr de pe acele uşi, dar să nu fiu încătuşat veşnic de istorie drept eternal damnat măcelar. Atunci măcar am ştiut ceea ce căutam orbecăind prin vidul dorinţelor mele.

Sincer, nu pot să îţi ofer un reper temporal referitor la timpul care a trecut până am ajuns în vârf. Nu ştiu câte etaje are Babel, nu ştiu cât imi ia să urc unul, ştiu prea puţine constante ca să îţi fiu de ajutor. În orice caz, puteau să treacă şi eternităţi, aşa cum percepem noi, umili muritori, timpul căci totul se întamplă la un cu totul alt nivel acum. Ajuns la capătul călătoriei mele am fost întampinat de o fecioară. Nu i-am smuls niciun cuvânt de pe buzele, se juca doar cu un cuţitaş. M-am îndreptat asupra ei, am vrut să o prind în braţe, dar am trecut prin ea. Apoi se jucat cu lama în mine, mai precis în mintea mea, îmi secţiona conştiinţa, estopând cunoştiinţe directe, acoperindu-le cu instinct şi nevoi. Tot ce am învăţat, tot ceea ce am trăit, voi şti, voi fi şi am crezut-o chiar dacă nu mi-a spus nimic. Mesmerizat de dansul ei mi-am scos creierul, deşi nu aveam efectiv un creier, pe un platou de argint şi i l-am înmânat pentru a lucra mai uşor, ochii îmi priveau goi în orbite în timp ce încetau sa mai fie, deşi nu au fost nici până atunci, în timp ce nubila intra în mintea mea sperând să o găsesc cândva, în timp ce mâinile şi picioarele şi falusul îmi deveneau bulbi, nu că ar fi fost altceva până atunci, şi se retrăgeau în mine, în timp ce  turnul s-a dărâmat în abisul amintit la începutul povestirii, iar eu am fost ejaculat cuminte în acel pântec aşteptând să mă nasc într-o lume care cere cu disperare un demon şi un alt fel de păstor.