Arhiva pentru jeg

Seria Irvine Welsh

Posted in Chilli con carte cu etichete , , , , on mai 9, 2009 by razvanvanfirescu

A trecut destul de mult timp de când nu am mai recenzat (Weekend cu mama prefer să nu-l trec la romane, cărţi şi alte chestii ce au pretenţia de literatură). Aşa că revin cu forţe proaspete şi încerc să vă trezesc interesul pentru scoţianul puţin nebun şi punkist devenit scriitor.

Nu am să vă dau detalii despre el deoarece le găsiţi aici:

http://www.irvinewelsh.net/biography.aspx

Am să vă povestesc, în schimb, despre cele trei romane traduse în limba română la editura Polirom.

Trainspotting

trainspotting

Ei da, Trainspotting. Mai întâi a fost cartea, în cazul în care mânâncă pe careva limba să întrebe, iar filmul a crescut popularitatea scriitorului, astfel încât aproape a devenit o emblemă pentru tinerii din perioada anilor 90.

Nu ştiu câtă lume nu este familiarizată cu personajele din Trainspotting, pentru că, atât cartea cât şi filmul au devenit un cult în rândul tinerilor, însă, am să le trec numele încă o dată, pentru cei ce au ratat nebunia din viaţa lui Sick Boy, Begbie, Renton, Spud, Tommy, Diane, Swanney.

Şapte puşti umflaţi de droguri, plutind în alcool şi sex addictive îşi trăiesc vieţile cât se poate de normal, într-un oraş cât se poate de normal, într-o lume cât se poate de futută de cap. Ce poate fi de capul lor? Păi, ăăă, ar putea fi fuga zilnică după marfă, sau cum înţeleg ei prietenia, sau cum se pot distra într-un oraş ce le provoacă silă, sau cum să îţi revii după ce îţi moare un sugar în timp ce tu îţi bagi o doză, sau cum să fii ok în faţa părinţilor prieteni tale după ce te-ai căcat la ei în pat şi i-ai împroşcat cu excrementele de pe cearcaf la micul dejun. He, he!

Trainspotting e genial, e o carte ce nu trebuie să o ratezi pentru că:

  1. te face să râzi până nu mai poţi;
  2. te face să înţelegi că faza cu drogurile poate deveni foarte nasoală la un moment dat, însă fără clişeele de căcat specifice societăţii înapoiate în care trăim;
  3. ca să vezi de ce se fac filme după cărţi şi de ce cartea e mai bună;
  4. scriitorul e un fost punkist care se pişa pe el de beat ce era, lua şi dădea bocanci în bot, a băgat tot ce era de găsit, a avut formaţie, a făcut crowd-surfing, etc. Deci trebuie să citeşti doar din curiozitatea de a afla dacă tipul ăsta mai e în stare să lege două cuvinte şi dacă nu scrie doar pentru că e pe vreun trip.
  5. ia şi citeşte frate cartea că poate mai scoate Poliromul şi alte titluri de el în română!!!

Nu asculta nici de mama, nici de tata, nici de preot, nici de profesori, nici de oricine îţi interzice cartea asta! Am auzit tot felul de aberaţii cum că e întunecată, apocaliptică, degradantă moral şi alte tâmpenii. Cartea nu e altceva decăt o ficţiune foarte bine construită în coperţile unei realităţi jegoase, cretine, porcoasă, comercială şi totuşi dată-n pizda mă-sii de PUDICǍ!!!

Traducerea exemplară, superbă, o spun deoarece am citit romanul şi în original. Sincer, nu mă gândeam că poate reuşi cineva să traducă chiar aşa ok limbajul scoţianului.

Porno

porno

Dragă cititor de blogul meu,

Mi te destăinui ţie deoarece ştiu că pot să am încredere în tine şi că nu mă vei judeca sau urî dacă îţi spun că Porno lui Welsh mi se pare o mare porcărie. E varză cartea. E atât de forţată şi vădit comercială încât îmi provoacă silă. Nici nu aş vrea să îţi spun despre ce este vorba dar poate că ţie o să-ţi pară faină aşa că îţi dau cu spoiler: vechea gaşcă din Trainspotting vrea să se îmbogăţească făcând filme porno. Ce se întâmplă mai încolo rămâne să afli tu, dacă mai ai nervi sau eşti un fan împătimit Welsh ca şi mine. E cam scumpă cartea dar dacă te-ai ataşat anormal de mult de personajele din Trainspotting atunci cred că ar fi ok să o citeşti. Mie mi-a luat două zile răcit fiind, în mod normal cred că îţi ia cam o săptămână. Dar ce nu face lumea pentru Begbie… şi mai ales dacă (SPOILER ALERT!!!) cartea se termină ca şi cum ar urma o continuare…

JEG

jeg

0000000000sunt un vierme intestinal0000000

000000000000nu cred că este nimic amuzant în chestia asta00000

000000000dar poate fi în momentul în care devii subiect de carte0000

0000000000000 şi/sau când eşti considerat suficient de interesant0000000000

000000astfel ajungi să fi comparat cu conştiinţa sau cu o conştiinţa0000000

000000000000a unui om, de preferat00000000000000

Jeg este cel mai bun roman al lui Irvine Welsh citit de mine până acum. Sper să nu îmi sară în cap iubitorii lui Trainspotting dar personajul Bruce Robertson îmi aduce aṣa de mult aminte de personajele complexe, chinuite, sociopate ṣi psihopate ale lui Dostoievski, încât nu am cum să nu îl iubesc. Ok, este afemeiat, brutal, corupt, fără pic de morală, drogat, homofob, rasist, porn lover and shit, dar care dintre noi nu este altfel (se acceptă jumătăṭile de măsură)? Bruce, dincolo de jegul ce-l înconjoară, este speriat, singur, neconsolat, trist. Ce este interesant ṣi cât se poate de incitant este latura psihologică a lui Bruce Robertson: Bruce nu este o singură persoană, ci patru. Nu am să vă divulg decât alte două părṭi ale psihicului poliṭistului (nu v-am spus că e poliṭist încă, nu?): doi viermi intestinali ce se joacă de-a conṣtiinṭa. Eeeeee! v-am făcut curioṣi ha? Chestia cea mai tare e că nu poṭi să-ṭi dai seama dacă viermii lui intestinali gândesc, vorbesc ei de unii singuri (adică ce fac oamenii după ce trec de faza gânguritului, ṣtii?) sau e chiar Bruce care-ṣi face pobleme de conṣtiinṭă, căutând o salvare, o mântuire, o cale de a se curăṭa de jegul adunat de-a lungul timpului. Bruce nu este pierdut într-u totul, Bruce este animalic, este decadent dar caută lumina, se caută pe sine, îl caută pe Bruce cel dinainte, Bruce cel ce nu a fost părăsit de nevastă, Bruce ce nu era dependent de droguri, Bruce cel ce nu era paranoic. Viermii intestinali sunt vocea conṣtiinṭei, conṣtiinṭă înecată, ascunsă în heroină, cocaină, mâncare proastă, alcool, curve ieftine ṣi pornografie. Pentru Bruce, conṣtiinṭa sa este un parazit pentru că nu-l lasă să fie ceea ce este el acum, nu poate fi Bruce cel crud, nu ṣi-ar putea duce la bun sfârṣit planurile mârṣave născute din paranoia dacă conṣtiinṭa sa ar prelua controlul. Morala este o tenie! Amintirile sunt o tenie! Un Bruce este un parazit pentru celălalt Bruce!

Romanul nu este uṣor de digerat (dacă tot vorbim de viermi intestinali), însă dacă ai curaj să te apuci de el, crede-mă că merită fiecare minuṭel petrecut în preajma lui. Monologurile viermelui sunt cireaṣa de pe tort ṣi nu pot să nu mă minunez în faṭa găselniṭei lui Welsh ṣi să nu scap un “genial” printe dinṭi. Toată povestea e plină de jeg, filth, căcat, sloboz, vomă, muci, alcool, drog ṣi alte dichisuri de genu’, limbajul este în dulcele stil clasic al punkerului scriitor (traducerea este sublimă!), s-ar putea să-ṭi vomiṭi dejunul sau ṭigara de dimineaṭa sau de după la unele faze, dar călătoria asta face toṭi banii prietene! Dacă nu ṭi-a plăcut, poṭi să te duci la librărie ṣi să-ṭi cer banii înapoi sau mai bine fă-o cadou soacrei.

000000oare sunt si in tine?000000000

00000000000lectură plăcută0000000000000

Sase chipuri: Junky

Posted in Evangheliile jegului cu etichete , , , , , on decembrie 8, 2008 by razvanvanfirescu

3. Junky

junky1copy

Fugi!

Fugi! Aleargă futu-ţi gura mă-tii!

Cuţite ascuţite se împlîntau în plămînii extenuaţi.

O maşină de poliţie era pe urmele lui. Alerga ca un apucat, lovindu-se cu umerii de colţul clădirilor, aluncecînd prin bălţi, izbindu-se de tomberoane şi aurolaci.

Stai!!!

Stai, mă, nu auzi!?!

Nu îi era frică de faptul că putea fi prins şi că ar putea să stea cîteva ore la bulău, ci faptul că trebuia să arunce toată marfa pe care o avea la el îl înspăimînta. Crack, cocaină şi amfetamină suficientă cît să se încalţe cu două vieţi de bulău. Crack, cocaină şi amfetamină suficientă cît să se ţină el pe linia de plutire două luni de zile şi să facă şi ceva bani. Ca să nu se mai gîndească la datoria pe care o avea la dealării din zonă.

Fugi!

Fugi ratatul pizdii, fugi!

O maşină îl izbii în coaste cînd încercă să treacă strada. Lovitura nu a fost dureroasă, dar a scurtat foarte mult distanţa dintre gaborii ce-l urmăreau, care au profitat de situaţie şi au ieşit din maşină. Şoldul şi coastele îl usturau.

Muie fraierilor!

Muie!

Tremurînd, arată degetul mijlociu curcanilor, încercînd un rînjet.

Trece prin faţa unui autobuz şi se aruncă în prima străduţă, nu înainte de a hohoti nebuneşte de bucurie cînd vede că în urma lui, un poliţist este luat pe sus de o maşină şi capul i se striveşte de caldarîm. Însă colegul lui nu se opreşte. Îl urmăreşte. E hotărît să-l prindă. Toată chestia a devenit personală acum. Iar el ştie că nu mai e decît o şansă ca să rezolve problema urmăririi.

Aleargă pe străzile înguste urmărind fiecare firidă, fiecare colţişor.

Am să te prind! Am să te prind, futu-ţi morţii mă-tii de drogat împuţit! Am să-ţi rup picioarele măi căcatule! Am să-ţi rup picioarele şi am să ţi le îndes în cur, în pizda mă-tii de avorton împuţit!

Respiră greu. Dar nu se lasă. O să-l prindă pe distrus. O să-l prindă şi o să-l facă să-i pară rău că s-a născut, că a pus mîna pe droguri, că a futut ceva în viaţa lui, că acum îl aleargă, că nu s-a predat, că există. O să-l facă să-i pară rău că străbunică-sa s-a născut!

Nu-l mai vede.

Unde a dispărut nenorocitul?

Unde eşti mă!

Mai rapid decît o clipire, o săgeată luminată macabru de lună îl izbeşte în frunte.

Zboară pe spate, tot avîntul fiind oprit de forţa răngii ce-l trînteşte. Craniul se umflă în părţi, un şuvoi de sînge i se strînge în tîmple, în ochi, în fălci, în urechi. Pielea se crapă. Plămînii se umflă şi se blochează. Ceafa se sfarmă de asfalt. Steluţe roşii, verzi, albastre, toată galaxia îi joacă în spatele pleoapelor.

Tremură.

Un tremur înfricoşător, morbid, implacabil îi atacă oasele.

Gura mă-tii!!!

Loveşte fără milă. Năprasnic. Puternic. Hotărît.

Gaborul zboară cu cracii în sus, sînge izvorînd instantaneu din fruntea spartă de drugul de fier ce i-a stopat avîntul.

Aterizează penibil, zburat pe spate, ca un taur izbit frontal de un tanc.

Hai măi muie, cine e mai tare!?!

Hă?

Hă!?!

Îl apucă de după cap şi îl trage în firida de unde îl aştepta. Zgomotul a făcut să se aprindă lumina de la parter dar pe el nu îl interesează asta. Are lucruri mai importante de făcut.

Peretele are o bordură, bordură de care dinţii se sparg cu un sunet sec. Buzele crăpate intră între cioturile rămase. Gingiile sunt zgîriate de marginea bordurii, sfărîmînd maxilarul.

Aaaaaaaaaahhhhhhhh!!!

O durere groaznică îl străpunge. Capul i se umflă explodînd în gheizere de sînge din gură. Buzele îi atîrnă. În gît simte bucăţi de dinţi. Bucăţi de dinţi care-l îneacă, îi zgîrie esofagul. Adrenalina s-a dus demult, frica şi panica îl stăpîneşte acum.

Cine e şeful acum!?!

Cine e cel mai tare acum!?!

Bocancii îşi fac treaba din plin. Oasele capului rezistă foarte bine la fiecare lovitură dată. La fel şi muşchii gîtului. Capul curcanului se ţine bine, tare, ţeapăn. Dacă nu ar fi sigur că i se pare, ar crede chiar că labagiul încearcă să se ridice.

Durere. Frică. M. cea mică. E. iubita lui. Spaimă. Durere.

Te omor, mă!

Imagini aduse din străfundul memoriei îi aduc aminte de familia ce probabil că îl aşteaptă acum acasă. Fetiţa lui. Lumina ochilor săi. Darul nepreţuit al vieţii sale.

M. M. M!!!

Căcatul încearcă să se ridice. Pare că are suficientă putere să se ridice. Chiar după toate bucăţile ce le-a primit. Nu mai poate să continue mult aşa. E prea obosit din cauza drogului. Din cauza alergăturii. Din cauza puseului brusc de adrenalină.

Caută febril pistolul. Caută cureaua. Tocul. Smulge încuietoarea. Nu ştie cum se armează o armă, dar un al şaselea simţ îl ajută şi în urma bîjbîielilor se produce un declic metalic.

Ţinteşte.

O secundă. Mai puţin de o secundă a durat de la flacăra albă ce a ieşit pe ţeava armei îndreptată către ochii lui. Mai puţin de o secundă. Un sfert de secundă lung cît o eternitate. O eternitate în care a văzut-o pe M. pe E. una în braţe celeilalte, zîmbind, cu ochii mari, plini de iubire, aşteptîndu-l.

Vâ iubesc.

O eternitate în care a simţit metalul cald cum îi pătrunde ochiul drept. Cum îi sparge şi arde globul ocular care se scurge pe obraz. Cum intră în os şi împrăştie mii de ace în creier. Cum o durere ascuţită de măsea îi paralizează măinile şi picioarele. O durere ce îl scoate din corp o dată cu glonţul ce iese prin partea cealaltă a craniului, strivindu-se de perete.

O eternitate ce l-a făcut să-şi vadă creierii zburaţi pe cămaşa drogatului, pe asfalt, pe geamul de deasupra lui.

Fugi!

Fugi!

Fugi!

Bucăţi de creier pe obraz, în ochi, pe buze. Sînge cald pe gît. Culorile se pierd, se spală, se scurg demenţial de pe retină.

Cadavrul nu vrea să rămînă în spae. Se îndepărtează de el dar se pare că tot în spatele lui se află. O Sodomă şi Gomora bîntuitoare, urmăritoare, răzbunătoare îi calcă pe urme.

De fiecare dată cînd întoarce capul cadavrul se repede către el dar închide ochii la timp, îşi întoarce privirea la momentul oportun. Şi cadavrul mai rămîne un timp în urmă.

Fugi!

Fugi!

Fugi!

Imaginile tremură. Străzile se îngustează şi se lărgesc într-un ritm de dans tribal, sălbatic. Totul se prăbuşeşte într-un caleidoscop ameţitor. Tomberoane. Bălţi. Pete de sînge. Cocaină. Jaruri de la ţigări. Balcoane. Lumini. Blocuri. Stele.

Străzile se unduiesc lasciv. Stînga. Dreapta. Cercuri. Orizontal. Vertical. Hăuri. Haos.

Şi o uşă. O lumină chinuitor de murdară.

Ce dracu?

Era căzută într-o poziţie fetală. Plină de sînge, excremente, spermă, vomă. Un plic cu cocaină. Nişte bani. Ţigări. Păr murdar împrăştiat pe caldarîm în jeg.

Respiră.

Plînge.

Respiră.

Plînge.

Ridic-o!

Ridic-o!

Ridic-o!

Să-mi bag pula!

Îi ia repede lucrurile şi i le îndeasă în poşetă. O ia de subţiori şi o ridică. Nu reacţionează. O scutură şi o prinde de faţă: Hei! Hei! Hei!

Ochi goi ca de mort îl străpung. Cadavrul îi respiră creier în ceafă.

Să-mi bag pula!

Hai mă! Poţi să mergi? Hai! Hai mai repede!

Întunericul se îngrămădeşte în bălţi. Petele negre de frică şi mister aleargă alături de ei. Firme de pub-uri scrijelesc scoarţa cerebrală şi nasc fantasme.

Intră într-un bar.

Un loc mai ascuns. Mai întunecos. Întunericul face bine. Acum.

Miroase a tutun, a iarbă, a transpiraţie, a alcool, a vomă, a stătut.

A frică.

A moarte.

Stai aici. Mă duc pînă la baie şi îţi aduc ceva de băut.

Dă din cap că a înţeles.

Ochii celor ce sunt în bar sunt cleioşi. Se lipesc de el. De hainele lui. De piele. De firele de păr transpirate şi murdare de sînge. Urmăresc avizi şi-şi trag seva din frica şi mizeria lui.

Să-mi bag pula!

Să-mi bag pula!

Să-mi bag pula!

larson_industries_bathroom_floor

Închide uşa de la baie şi se prăbuşeşte în genuchi. Vomită lung şi dureros. Gustul acru de acid gastric îi transmite fulgere în ochi. Spasmele îi strîng tîmplele, îi bat timpanele. Dinţii se izbesc unii de alţii într-un tremur incontrolabil. Lacrimile curăţă WC-ul jegos.

Se prăbuşeşte în poziţie fetală, tremurînd, sughiţînd, plîngînd ca un copil.

Mamă

Mamă

Mami…

Mami…

Întredeschide un ochi pentru a-l lipi de marginea vasului de toaletă. O mînă uscată, bătrînă, cu unghii îngrijite, cu o verighetă subţire, caută un punct de sprijin. Se ridică încet, interminabil de încet.

Mamă

Chipul ce apare îi este cunoscut. Foarte cunoscut. Chipul aduce amintiri. Readuce amintiri la suprafaţă. Amintiri vechi, şterse, imagini neclare încep să curgă rapid, iar chipul se tranformă pe măsură ce amintirile sunt din ce in ce mai recente.

Mamă

E mama. E mama. Mama.

E mama. Şi zîmbeşte. Zîmbetul ei cald, liniştitor, dulce, adormitor.

Imaginea începe să tremure, să se marească şi să se micşoreze. Se topeşte şi se reface la loc. Se dilată şi se strînge.

Mamă

Mama îşi revine şi-şi pune bărbia, jucăuş, pe marginea de porţelan. Zîmbeşte larg, iar printre cei doi dinţi lipsă de cînd l-a născut, el vede capacul de la WC.

Şi totul se prăbuşeşte într-un vîrtej de apă trasă şi un amestec de mizerie.

Mamăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăăă!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

E în regulă. E în regulă.

Două mâini îl cuprind şi lacrimile se strîng în ele. Şi lumea e cuprinsă în ele.

E în regulă. E în regulă.

Şase chipuri: Curva

Posted in Evangheliile jegului cu etichete , , , , on iunie 15, 2008 by razvanvanfirescu
  1. Curva

Soarele şi-a făcut, nu se ştie cum, loc pe lângă draperie şi o bate direct în ochi.

Mormăie îmbufnată, se întinde şi-şi trage pătura peste cap.

Un miros de spermă şi lichid vaginal îi invadează nările. Strâmbă din nas şi înjurând cu năduf, aruncă cuvertura la o parte şi se ridică. Se freacă la ochi şi caută ţigările.

Futu-ţi gura mă-tii de idiot.

Clientul de aseară i-a fumat mai bine de jumătate de pachet de ţigări.

Jegu’ dracului!.

Camera e vraişte. Cu mişcări mecanice şi plictisite, strânge lenjeria şi o aruncă în maşina de spălat. Se aşează pe WC şi un jet gros de urină îşi face loc printre labii, împroşcând galben vasul. Se şterge precaută, aruncă hârtia şi rămâne pe budă, sprijinită de bazin, scoţând rotocoale de fum. Din oglindă o priveşte un chip obosit şi cu cearcăne. Privirea îi cade pe un pliculeţ cu cocaină ce stătea uitat lângă periuţa de dinţi. Zâmbeşte. Pregăteşte o linie lungă şi groasă pe marginea chiuvetei şi o trage direct cu nara. Nişte fire de păr îi intră în nas şi strănută scuipând cocaina.

Băga-mi-aş pula!.

Mai pune o linie dar de data asta ia o bancnotă de 50 de lei de pe masa din sufragerie. Trage tot şi de data asta praful se duce pe gât în jos, inflamându-i mucoasa. Dă drumul la duş şi se lasă stropită de apa caldă.

There are nine million bicycles in Beijing,

That’s a fact,

It’s a thing we can’t deny,

Like the fact that I will love you till I die.”

Cântă înnăbuşit în timp ce se spală cu atenţie. Degetele întind repede gelul de duş pe picioare, pe sâni, la şubţiori, pe gât, zăbovind între pulpe producând zgomote perverse. Se spală temeinic şi în forţă. Apa curge de pe ea şi umple podeaua băii de picuri.

Sună un telefon.

Da.

La patru?

Ok.

Dar de data asta nu vreau la mine.

Şi vreau 30 de grame de data asta.

La bani e OK.

Ca şi pînă acum.

Te-am pupat.

Ceau.

Pune telefonul pe masă. Îşi aprinde o ţigară. Se duce la baie, mai trage o linie şi se uită în oglindă. Lung. Prelung. Îndelungat. Oglinda tremură. Faţa ei tremură. Se cutremură şi-şi strînge fălcile. Ochii pătrund reflecţia iar reflecţia începe să urle. Urle. Zbiară. Zbiară cu scrîşnete de dinţi, cu sunete uscate, dintr-un gît sucit, strîns, strunit de infinitul pupilelor dilatate.

CCCCCOOOOPPPPIIIIILLLLLăăăăăăăăăăăăăăăăăhhhhhhhhhh!!!!!!!
MIcă. E mică. Buze se apleacă. O sărută pe frunte. Te iubesc. Pătura îi trece de obraz. Lasă lumina aprinsă. Te iubesc.
Cînd se ridică, un şuvoi gros de sînge îi curge pe picior în jos. Lacrimi. Obraji murdari, brăzdaţi de lacrimi. Două mîini o ridică. Puternice. Mari. Tata. Nu mai plînge. Nu s-a întîmplat nimic. Înţepături de la părul de pe faţă pe pleoape, pe nas, pe buze.
O păpuşă. Îi coase haine. Cu cineva. Cu mama. Se înţeapă. Se sperie. Rîsete. Un sărut zgomotos. E la fel de frumoasă ca tine.
Cadouri. Miros de brad. Ace ce înţeapă palmele ce bîjbîiesc după pachetele colorate. Un puzzle!
E cald. Mîna ce o ţine nu se lasă înduplecată să îi ia o îngheţată. Te rog! Te rooog! Din cornet se prelinge îngheţată pe mînă. Pe toată mîna. E moale şi îi cade pe rochie. O murdăreşte. Plînge. Lacrimi.
Ciocolată. Întinsă pe toată faţa. O poză. Rîde. Rîd. Păpuşă de ciocolată.
Sînge. Pe hîrtia igienică. A făcut pipi sînge. Eşti Femeie. Ca mama.
Te iubesc. Mîini ce o ating. O fac să tremure. O pătrund. Usturime. Frică. Corp moale. Cald. Plăcere şi tremur. Tremur şi sudoare. Sunt femeie.
Te iubesc. Doi.
Te iubesc. Trei.
Patru.
Cinci.
Şase.
Te iubesc. Şapte.
Sunt femeie.
Opt.
Nouă.
Sunt femeie.
Eşti o curvă!
Ia cinci sute de mii de aici să te mai speli şi tu dracului! Tîrîtură.
Curvemeie. Femeicurvă. Copilă. Curvfemeicopilă. Ă. Ă. Ă.

Stomacul i se strînge violent. Vomită direct în chiuvetă, un lichid gros, colorat, cu bucăţi de mîncare nedigerată. Se loveşte cu fruntea de robinet. Lacrimi mari îi curg pe obraji. Cad în chiuvetă şi se amestecă cu voma. Curvemeiecopilă.

Amintiri cangrenoase aduc miros de putred şi trezesc răni ce zgîrie globii oculari pe dinăuntru.

Mintea supurează, ochii curg, buzele şi obrajii îi sunt murdari şi reci de la faianţa pe care şi-a izbit chipul.

Doi gîndaci maronii, mari, urîţi, scormonitori îi caută nările.

Mizeria e înăuntru. Înăuntru e mizerie. Iar gîndacii îşi caută familia.

Singurul punct de reper este o uşă întredeschisă. Culoarul întunecat, împuţit, o strînge şi o împinge către lumină ca un uter intrat în travaliu.

Hai fetiţo! Pe tine te aşteptam.

Un rînjet animalic, galben şi urît mirositor întîmpină femeia. Copila e lasată afară.

Intră într-o cameră în care se află mai bine de o duzină de bărbaţi care stau pe canapele sau în picioare, fumează şi beau, trag cocaină şi amfetamină. Nu mai mulţi ca de obicei.

O să aibe nevoie de mai multe linii în seara asta. Ştie.

Presimte.

Simte.

În faţa oglinzii imense îsi retuşează fardul. Lîngă ea, încă trei femei fac acelaşi lucru. Rînjetul apare pe după uşă, se lăţeşte galben şi le aruncă o pungă plină cu cocaină.

Una dintre ele, care aduce foarte mult a puştoaică se repede la praf şi-şi face o linie lungă şi groasă ce o trage imediat, înecîndu-se puţin din cauza avalanşei ce i-a intrat în nas.

Pupilele i se dilată, muşchii se relaxează, un zîmbet tîmp înfloreşte pe faţa ştearsă deodată de substanţa ce îi invadează sîngele.

Se uită la puştoaică.

Se uită în oglindă.

Se uită la praf.

Şase linii o să îi ajungă.

Şase.

Şase.

Şase.

Nările o ustură, dar insistă meticulos. Nu se pierde nimic.

O uşoară ceată îi acoperă privirea.

O nemărginită uşurare îi invadează mintea şi corpul.

Îsi aranjează sutienul, alungă chipul palid şi irişii scrutători şi zboară în camera unde mugete încep să se audă de departe direct în creierul ei.

Trei mîini o trag de haine. Le împinge şi începe să danseze în faţa a patru bărbaţi.

Dansează.

Se învîrte, îşi plimbă degetele pe feţele lor îndepărtate, şoldurile provoacă erecţii, fesele trezesc pasiuni.

Colaje şi bucăţi deformate de imagini încep să i se deruleze prin faţa retinei inflamate.

Vaginul îi este invadat de cărnuri tari cărora i se opun noduri în gît şi convulsii abdominale.

Buzele îi sunt murdare de roşeaţa unui ruj. Gîtul o doare şi ustură. Sînii îşi pierd frăgezimea.

E pătrunsă, străpunsă, răpusă, supusă, ruptă.

Fibre minuscule din corpul ei cedează şi sîngele îi este violat de sucuri străine.

Mirosuri neprietenoase i se impregnează în piele.

O oră?

Două?

Trei?

Un corp ferfeniţit pierde noţiunea timpului.

Din ea curg lichide amestecate. Sînge de pe sîni, abdomen, braţe, spate, pulpe.

Sperma iese din vagin cu bolboroseli jignitoare, acuzatoare.

Anusul nu mai poate fi controlat şi ea este scuturată de un tremur dureros, incontrolabil.

Sînge, spermă, excremente se preling în scurgerea de la duş.

Apa arde urmele adînci ale unor lacrimi uitate pe obraji şi-n colţul ochilor.

Un rînjet animalic, galben şi urît mirositor îi intinde un plic gros.

Ne vedem săptămîna viitoare fetiţo.

În hol nu mai e nimeni.

Coboară scările cu ochii închişi.

Îşi aprinde o ţigară cînd ajunge în stradă.

O ploaie măruntă şi densă îi lipeşte genele.

Buzele scuipă picături de apă şi salivă.

O linie.

O linie.

Două.

Se trage într-o străduţă, lîngă nişte tomberoane.

Mirosul de gunoi putrezind, de jeg, de moarte o împresoară. Sună dureros de familiar. Sună a vis.

Sună a durere.

Sună a EA.

Desface plicul de plastic şi-şi pune pe mînă o grămăjoară de praf alb.

Mamă.
Tată.
Tu.
Fetiţo.
Copilă.
Ă.
Ă.
Ă.

Se trage lîngă tomberoane şi lasă gustul fetid al mizeriei să-i pătrundă în carne.

Îşi strînge picioarele sub ea, măinile cuprind gambele, fruntea se aşează pe genunchi.

Tremur. Frig. Frică.

O mînă micuţă îi trece prin păr.

Nişte aşternuturi albe şi imaginea unui coşmar cu monştri sunt aduse de o fetiţă ce se uită la ea cu ochii mari şi pupilele dilatate. Lacrimile sunt mai mari decît picurii de ploaie.

Şi ploaia se opreşte în dreptul copilei ce plînge alb-negru.

Într-un canal, apa cară spermă, excremente, sînge şi lacrimi.